Я выгнал его из всего , кроме моего Сердца . Не могу относится спокойно . Да , уже не реагирую на созвучные с его именем имена , уже спокойно скольжу взглядом или смотрю на тех , кто похож на него . Но не могу успокоится - постоянно возвращяються воспоминания . Мы никогда не были вместе , никогда не были в этих городах , но каждый камешек и листочек шепчет о нём .
Я писал его имя на песке и его пожерало море . Я писал его имя из капель дождя и они разбегались . Я песал его имя в Воздухе . Складывал из пылинок и рисовал на Земле . Его имя танцевал Огонь . Я видел его имя в облаках и искал в других его глаза . Но я зол , в них нет его . Зачем всё это ?
Сначала меня потянул к тебе результат , а потом я утонул в процесе . И так всегда . И так бесконечное количество раз . Так же и с сексуальным влечением . Все чаще ведусь на тело и саму цель , но отводя взгляд говорю себе : "Ну ведь не это ты желаешь . Не это тебя заводит . Не это приносит тебе наслаждение . Тебе нужна ласка и нежность , боль и властность , поцелуи и укусы . Это ты вкладываешь в своё творчество ."
Мне хочется побыть рабом несколько часов . *Язвительный смех .* Несколько часов , а потом быть хозяином , чувствовать как сильно бьёться Сердце под моей ладонью , как жутко быстро колотит в стенки артерии кровь , когда я властно и спокойно сжимаю шею , смотря холоднокровными глазами . . . а потом редко отдёрнуть руки и отпрыгнуть , испугано смотря на эту картину , дальше ласково вымаливать прощения , ибо не смогу - меня это сжигает снутри и убивает . Я убиваю этим других .


Теперь я не знаю , какой цвет моих крыльев . Раньше был красный , потом начал чередоваться с чёрным . А сейчас какой ? Всё чаще чувствую горячие крылья за спиной . Они совершенно новые и я опять буду учится летать . Руки в тёплой крови и мои губы касаються её , позволяя языку пройтись , оставляя размытые дорожки . Я чувствую металлическо-солёный вкус , слышу жутко-бешено-пьянящий аромат . Наверно крылья остались красно-чёрными . Мне всё сильнее хочется понять чья это кровь , откуда она . А потом чувствую как что-то тёплое поднимается с низу живота , растекаясь по моих жилах . Этот поток ударяет в голову и разжигает крылья , заставляя меня согнуться и выгнуться назад , отбросив голову . Кажется , я - сумасшедший . Кажется , ничего нет и ничиго не было . И я пытаюсь удержать этот поток , заставляя его жить во мне дольше , воспроизводя по памяти и пытаюсь понять , что он мне говорит . . . А потом приходят другие сны .
Всё чаще хочется понастоящему пить кровь . Мне нравится стейк . Чуть прожареный . Ещё с кровью . Как давно я уже его не ел .